Den ganzen Tag lang laufe ich Dingen hinterher, von denen ich mir Bestätigung erhoffe. Ich freue mich wie ein kleiner Hund, wenn mir jemand einmal über den Kopf streichelt und „Haste gut gemacht“ sagt; selbst, wenn mir derjenige nicht wichtig ist. Ich mache mein Wohlbefinden komplett von dem Bild meiner selbst abhängig, welches mir mein Umfeld widerspiegelt.

Vor diesem Hintergrund durchfuhr mich gerade ganz plötzlich, wie aus fernen Welten empfangen, ein Gedanke, welcher mich mit tiefem Glück erfüllt. Mama wäre stolz. Wenn sie sehen könnte, was ich aus meinem eigentlich verkorksten Leben mache, dass ich es geschafft habe – was nicht immer klar war -, dann wäre sie sehr stolz.

In diesem Sinne verschwinde ich wieder in meiner kreativen Versenkung; nur noch drei Monate bis zur Einreichung der Diss.

Ich laufe vor mich hin, als draußen vor der Scheibe ein Mann um die Dreißig mit seinem kleinen Sohn an der Hand vorbeischlendert. Der Knirps – er kann gerade laufen und stolpert vor sich hin – bleibt gebannt stehen und starrt durch das Glas auf die Menschen, die da auf komischen Maschinen vor sich hin rennen. Und sieht dabei so unglaublich zuckersüß aus, dass ich einfach nicht anders kann, als ihm zuzuwinken. Er schaut mich reglos an. Schließlich hebt er langsam die Hand und schließt und öffnet sie mehrfach – ein Babywinken! Ich freue mich total, winke wiederum zurück.

Als ich meine Aufmerksamkeit von dem Kleinen löse, sehe ich, wie sich der Vater gerade eine Kippe anzündet und genüsslich Qualm ausatmet. Gleichzeitig merke ich im Augenwinkel, dass der alte Herr auf dem benachbarten Laufband etwas zu mir sagt. Ich nehme die Musik aus meinen Ohren: „Bitte?“ – „G’hert der zu Eana?“ Ich weiß nicht, ob er Vater oder Sohn meint, er weiß es vermutlich genauso wenig. Ich murmele ein „Nein“ und schaue zu dem Kleinen zurück, der mich immer noch anschaut und gerade – in Rauchschwaden gehüllt – weggezogen wird.

Erwachsene können so scheiße sein. Ich beschließe, heute etwas länger zu laufen, stelle das Band schneller und die Musik lauter.

Ich muss gestehen, dass mein erster Gedanke kein erfreuter war, als ich erfuhr, dass der Chor in guter alter Tradition im Gefängnis singen würde. Noch nie hatte ich an dieser Benefizveranstaltung teilgenommen, hörte dafür aber nun umso mehr von einigen kritischen Stimmen, welche meine Phantasie beflügelten. Aggressiv sei die Stimmung dort, mit Blicken ausgezogen würde man von den Insassen. Davon abgesehen, dass ich mich fragte, warum ein Wohltätigkeitskonzert nicht lieber in einem Hospiz, einem Waisenhaus oder Altenheim – wenn schon, denn schon – stattfinden konnte, hatte ich gewaltigen Bammel bei der Vorstellung, vor einer Menge Strafgefangener „Oh Happy Day“ zu singen. Daran konnte auch die sorgfältige Auswahl unseres umsichtigen Chefs, welcher ein solches Stück ohnehin zum Opfer gefallen wäre, nichts ändern.

Und dennoch: Gestern früh stand ich um Punkt 05:30 auf, um mich trotz aller Vorbehalte um 07:30 vor den Toren der JVA wiederzufinden.

Niemals hätte ich erwartet, dass dieses Gebäude sich so eindringlich anfühlen würde. Ich weiß nicht, ob es die Linoleumflure waren, die engen Gänge, das ständige Auf- und Zuschließen oder der Geruch, welcher mich an irgend etwas zwischen Krankenhaus und Kindergarten erinnerte; auf dem Weg zur Kirche im Innenhof legte sich eine drückende Last auf mich, welche mit jedem Schritt hinein in diesen eigenen Kosmos schwerer wurde. Der Pfarrer geleitete uns, schritt voran, immer wieder den Schlüssel zückend. Wir folgten, schweigend. Ich ließ den Bau, welcher offensichtlich bereits seit Jahrzehnten genau so aussehen musste, auf mich wirken. Stell Dir mal vor, das hier wäre Deine ganze Welt. Für, sagen wir mal, zehn Jahre. Als wir vor der letzten Etappe unseres Weges, dem Gang über den Hof, angekommen waren, wies der Pfarrer uns an, niemandem ins Gesicht zu sehen. „Sie wissen schon, nachher kennen Sie den, und seine Frau denkt, er ist in Afrika…“. Beinahe froh war ich über diesen Hinweis, erlaubte er mir doch, gesenkten Hauptes über den Asphalt zu schleichen.

Im Gotteshaus angekommen, war zunächst alles wie gewohnt, die Routine und die Vertrautheit eines Kirchenraumes beruhigten und ließen vergessen. Einsingen, Ablaufbesprechung, Aufstellung; wir waren in unserer Welt. Genau so lange, bis die zahlreichen, ernst dreinblickenden Wachpersonen hineintraten, an den Türen und Gängen Stellung bezogen und das Publikum ganz langsam, Reihe für Reihe, hinein- und zum Platz geleiteten. Schließlich postierten sie sich wieder an den Türen und im Mittelgang, die Herren in den Bänken genau beobachtend. Diese wiederum schauten uns an, wir schauten zurück, und in meinem Kopf gingen tausend Dinge zur gleichen Zeit vor. Es gibt heutzutage noch Gefängniskleidung? Müssen sie die tragen? Meine Güte, wie jung manche aussehen! Und so normal… Was der da wohl gemacht hat? Ich möchte sie nicht so anstarren. Die müssen sich doch blöd vorkommen, wenn wir sie so anschauen. Die sollen nicht denken, dass ich mich für etwas Besseres halte. Und so versuchte ich, den Trick anzuwenden, auf welchen ich immer zurückgreife, wenn ich bei einem Konzert sehr aufgeregt bin und viel Publikum da ist: Ich schaute ganz knapp über die Köpfe hinweg, dieses Mal zur Marienstatue im Hintergrund. Es wurde besser.

Wir begannen zu singen. We need to hear from you. Es ist eines meiner Lieblingschorstücke, weil es so emotional, flehend, eindringlich ist. Gerade aus diesem Grund war ich mir jedoch nicht sicher, wie es wirken würde. Würden sie uns vielleicht einfach auslachen, diese schweren Jungs? Das wäre noch das Geringste… Ich versuchte, diese Gedanken zu verdrängen, nur bei dieser Musik zu sein, alles in ihr zu verpacken und mit ihr zu versenden, was sie mir gab.

Die Schlusstöne verklangen, und plötzlich war da Applaus. Ich brauchte einige Zehntelsekunden, um zu begreifen. Es hatte ihnen gefallen! Ich wagte einen Blick durch das Publikum, und wieder waren die Fragen da, jedoch weniger panisch. Ich bildete mir ein Lächeln in dem einen oder anderen Gesicht ein; eigentlich schaute keiner von ihnen wirklich finster. Und dann kam mir der Gedanke, wie privilegiert ich war, so etwas machen zu dürfen. Ich durfte dort sein, bei Menschen, die alle vierzehn Tage für eine halbe Stunde Besuch bekommen und ansonsten für Jahre auf 7 Quadratmetern eingesperrt sind. Ich darf Ihnen etwas von draußen, von mir bringen; etwas schenken, sie unterhalten, oder einfach ablenken. Ich darf ihnen ein Zeichen dafür geben, dass es außerhalb dieser hohen Stacheldrähte Leute gibt, welche sie trotz all der Schuld, die sie ohne Frage auf sich geladen haben, für einen Augenblick nur als Menschen sehen. Ich durfte diese Männer berühren, eben ohne danach fragen zu müssen, was sie getan hatten, einfach weil wir als Chor, als Gemeinschaft beschlossen hatten, ihnen eine Freude zu machen. Ich war komplett ergriffen von diesem Moment.

Der Rest verging wie im Flug auf gänsebehäuteten Schwingen. Es wurde gesungen und applaudiert; einige Männer sangen sogar ganze Texte mit, wippten und wackelten mit dem Kopf. Und auch wenn diese unsichtbare Barriere, welche zwischen dem Altar und den Bänken verlief und deren Symbol die omnipräsenten Sicherheitsmenschen waren, bis zum letzten Akkord bestand, war etwas passiert in diesen Minuten. Während sie hinausgeleitet wurden, lächelten uns manche zu, einige hoben die Hand, zum Abschied grüßend, wir winkten zurück. Und gingen, tief berührt, zurück über den Hof und in die Freiheit, welche mir selten zuvor so besonders und wertvoll erschienen war.

Nur als der Pfarrer später beim Mittagessen erzählte, dass der Messner, welcher während des Konzertes auf meiner linken Seite gestanden hatte, kein Angestellter, sondern ein als Hammermörder von S. bekannter Staatsgast war – da wurde mir im Nachhinein doch noch etwas mulmig.

Laufen macht mir neuerdings wahnsinnig Spaß. Mit der richtigen Musik auf den Ohren noch viel mehr – dann ist es fast so meditativ wie Schwimmen.

Nur an der Ausdauer hapert es beim Laufen leider noch. So langsam taste ich mich vorwärts; immer ein bißchen länger durchhalten, dann die Zeit konstant halten und etwas schneller werden. Mühsam ernährt sich das Eichhörnchen…

Um mich weiter zu motivieren, habe ich mich gerade für einen 10-km-Lauf im Herbst angemeldet. Da ich natürlich gewinnen will, muss ich die Strecke bis dahin in ca. 40 Minuten schaffen. Macht konstante 15 km/h. O Gott! Der Trainingsplan wird noch ausgearbeitet, ich werde an dieser Stelle Buch führen über meine Fortschritte.

Boa, wie aufregend!

Heute streikt die Polizei. Was sie vermutlich nicht so einfach tun würde, wenn die Banken noch Geld hätten.

Ein seltsamer Virus hat sich im Zuge einer dicken Erkältung bei mir eingenistet. Zumindest sagte der Doc, dass es ein Virus sei, und schrieb mich gestern für die gesamte Woche krank.

Seit Tagen ist mir schwindlig, als wenn ich betrunken wäre – was anfangs lustig war, mir mittlerweile aber gehörig auf den angeschlagenen Geist geht. Wenn ich schnelle Bewegungen mache oder mich gar schneuze, dreht sich alles so schnell, dass ich kaum auf den Beinen bleiben kann. Ergo liege ich die meiste Zeit herum und schlafe oder glotze in die Glumse, denn Buchstaben drehen sich einfach zu schnell.

Nun habe ich, da das Gespräch mit dem Doc keine fünf Minuten dauerte, mal wieder den Fehler gemacht, im Netz nach möglichen Ursachen meiner Symptome zu suchen. Keine gute Idee, wenn man einen Hang zur Hypochondrie hat. Nun habe ich gefühlt nicht nur eine psychische Erkrankung (ach!) und einen Virusinfekt, sondern auch eine Gehirnerkrankung, Augenstörung, Borreliose und vieles mehr.

Muss ich wenigstens nicht raus in diese weiße Hölle.

Seitdem der Zeitungs- und Kippenladen im Innenhof geschlossen hatte und nun ein paar Meter weiter eine kleinere Ladenfläche betreibt, war meine Spannung unaufhaltsam gewachsen. Welches Geschäft würde nun hier, keinen Steinwurf von meiner Haustür entfernt, bald einziehen?
Ich träumte. Der Italiener im Erdgeschoss ist zwar herovrragend, aber etwas Abwechslung wäre auch nicht schlecht. Vielleicht ein Inder? Ja! Dann könnte ich mich bald zwischen meiner Pizza Napoli – Kapern und Sardellen – und Kichererbsen mit Tandoori-Chicken entscheiden!
Oder ein Asia-Laden. Dann könnte ich endlich Curry-Pasten, Mie-Nudeln und Reisessig mal zwischendurch, noch dazu im Morgenmantel, kaufen! Und wenn mir die Kokosmilch ausginge, wäre binnen Minuten einfach neue besorgt!

Vor einigen Tagen ging ich spät abends unten vorbei und sah, dass man begonnen hatte, Regale aufzustellen und einzuräumen. Im verschwommenen Licht der Laterne drückte ich meine Nase am Fenster platt und sah an der Wand Handbohrer hängen. Was? Handbohrer? Hier?
Meine erste Enttäuschung legte sich schließlich. Nun gut, dann musste ich eben nicht wegen jedes Nagels zum Heimwerkermarkt im Zentrum – 20% auf alles außer auf Tiernahrung, Sie wissen schon – fahren. Patente Handwerker so nah, das war gar nicht so schlecht, oder?

Und dann kam der Morgen, und ich sah, dass das, was ich für Bohrmaschinen gehalten hatte, Föhne waren. Was? Föhne? Eine ganze Wand voll? Ich blieb stehen und glotzte, vermutlich nicht sehr intelligent dreinschauend, ins Innere. Haarsprays, Shampoos, Conditioner, alles war voll von diesem Zeug, und an der Tür prangte bereits ein Schild, welches auf einen „Hair & More“-Laden hinwies.

Aaaargh! Hallo? Haarprodukte? HAARPRODUKTE?! Ich habe meine langen Haare vor einem Dreivierteljahr, nach Jahrzehnten der Hege und Pflege, raspelkurz abgeschnitten.* Kurzum, ich brauche kein besonderes Shampoo mehr und mein Haarwachs steckt noch in der ersten Dose, welche ich mir damals kaufte. Was soll ich denn mit einem Haarladen? Hätte es nicht wenigstens der Heimwerkermarkt sein können? Ich bin bitter enttäuscht.
Jetzt muss ich mir immer, wenn ich an „Hair & More“ vorbeigehe, sagen, dass es schlimmer hätte kommen können. Es hätte ein Waschcenter sein können. Oder eine Spielothek. Wobei die ja schon bald kommen kann, wenn die Bewohner unseres Stadtteils nicht schnellstens Hunderte von Föhnen kaufen und sich kiloweise Gel auf den Kopf schmieren.

Grmpf.

* Ja, ich tat dies vor Vicky Beckham Die Tatsache, dass ihre Frise meiner aber sehr ähnlich sieht, lässt mich vermuten, dass sie diesen Look mir nachgemacht hat. So.

Ich habe es letzte Nacht zu Ende gelesen und muss sagen, dass ich viel gelernt habe.

Eigentlich hatte ich mir das Werk nur aus meiner aktuellen inneren Klemme zwischen Religion und Wissenschaft heraus gekauft. Ich bin nun der Meinung, dass diese sich nicht notwendigerweise widersprechen müssen – zumindest, wenn man den Buddhismus mit Religion gleichsetzt. Da ich jedoch eher ein Problem mit anderen Religionen habe und den Buddhismus mehr als Philosophie sehe, hat sich an meiner Abkehr vom christlichen Glauben durch die Lektüre nichts geändert – was ja nicht schlecht sein muss und meine alten Gedankengänge bestätigt.

Ganz nebenbei habe ich – fast unbemerkt – viel über die moderne Physik gelernt, die mich vorher nicht wirklich gefesselt hat. Ich habe plötzlich das Gefühl, die Ideen von Quantenmechanik und Relativitätstheorie verstanden zu haben, weiß etwas mit dem Gödelschen Unvollständigkeitssatz, dem platonischen Weltbild, dem EPR-Effekt anzufangen.

Insofern eine echte Empfehlung für Neugierige, die gern über den Tellerrand hinausschauen, ohne Tausende Seiten von Spezialliteratur zu wälzen.

Ich bin froh, dass es mal wieder vorbei ist. So schön es auch sein kann, ich empfange den Alltag mit offenen Armen.

Herrlich gammelige Weihnachtstage, fünfe gerade sein lassend trotz Projektstresses. Das Leben ist kurz genug.

Ein Besuch bei meiner aus einer Person bestehenden Restfamilie, der zwar eine wohltuende Heimkehr, aber auch anstrengend war und mir vor Augen führte, dass mein Vater alt wird und sich die Richtung der Fürsorge langsam umkehrt.

Eine Silvesterfeier mit 70er-Motto, in einem Kleidchen aus dem Kostümverleih, zu ABBA tanzend, eine Runde Champagner schmeißend, furchtbaren Kater in Kopf und Portemonnaie hinterlassend.

Nun denn, es kann weitergehen.

Ich: Na, gib’s doch zu, du bist doch tief in deinem Inneren auch so ein Platzhirsch!

Er: Nein – allerhöchstens ein Plätzchenhirsch.